No es el amor quien muere, somos nosotros mismos.
Luis Cernuda
Bebes acostado en pijama una noche vertical. A ritmo de jazz tus dedos cavan soledad en la copa. Añejo el vino se estanca en tu vacío. El cristal refleja la hondura de tu pena y mi corazón entre mis brazos como un pájaro abierto. Sueño¿Y quién alguna vez se ha curado de su infancia?
Lucie Delarue-Mardrus
Infancia mía descalza sobre la hierba. Si mi corazón desnudo se levanta a jugar cada mañana con tus hadas ¿por qué no me quedé en tu casa? Mirada Ante tus ojos el mundo es caverna de claridad meridiana trampa de luz. Ciega de ti misma como sombra de la sombra miras sólo hacia fuera no has descubierto el sol que se oculta, tras la colina de tus huesos. Penélope Llegará Ulises ya viejo te preguntará por los veinte años de ausencia, de soledad. Le señalarás en la rueca de hilo eterno el tejido circular símbolo, de tu espera inútil. Que sólo quede Antes de irnos limpiemos el olor de las horas la sal de las palabras el aire de la casa la sombra de la tarde en las paredes. Que sólo quede el silencio en las cosas que dejamos.
